RECORTES

RADIO BEETHOVEN
RECORTES del 30 de Oct.2016
con Pato Bañados.-

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Vicente Huidobro  - Balada de lo que no vuelve.-

Gabriela Mistral - Sonetos de la muerte.-
Guzmán Cruchaga  - Canción de Juan.-

Max Jara - Ojitos de pena.-
Pedro Prado - De qué mundo ignorado habré venido.-
Carlos Pezoa Véliz – Nada.-
Pedro Sienna - Esta vieja herida.-
María Antonieta Le-Quesne - Alma que mueres de amor.-
Carlos Mondaca – Soledad.-

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Carlos Mondaca
http://www.sicpoesiachilena.cl/docs/critica_detalle.php?critica_id=935

Carlos Mondaca. 

Nació en Vicuña, tierra que fue cuna también de Gabriela Mistral; profesor, como ella, ha dejado una obra relativamente escasa, pero ponderada. 

“Por los caminos” y “Recogimiento” señalan dos jornadas en su labor que están unidas por un mismo río de poesía auténtica, florecida de misticismo y de dolorosa sombra.

Carlos Mondaca dejó que su canto le fluyera con ojos de violeta y capa de lirios; medía su voz en el tiempo y amaba la soledad para salirse de la vida:

“Yo no sé dónde fue a fluir tu acento;

tembló un instante y se perdió en el viento.

Yo no sé dónde fue a expirar tu acento;

flotó como un perfume sobre el viento,

llegó como una música a mi oído.

Pero mi corazón siguió dormido.

¿Para qué hablar? Sigamos el camino

mudos hasta morir. Es el destino”.

El poeta estaba ahogado por esa tristeza de la vida, que aunque lo llevaba a un misticismo más o menos puro, sin embargo no lo hacía alcanzar la plena alegría y dejaba siempre en su interior como un río que súbitamente se secaba, como si hubiese en él una llaga que mordía las piedras.

A pesar de la sencillez de su lenguaje, alcanza en su poesía una fuerza expresiva grande; siembra el amor que es una “semilla lejana”… y recoge la cansada voz de los hermanos y se queda escuchando la melódica canción de “los pianos viejos”. Mondaca es el poeta de la melancolía, de la tristeza que se enciende con las lámparas de medianoche y con el sol se muere por algunas horas para reaparecer siempre. Por eso dice en “Cansancio”:

“Quién pudiera dormirse como se duerme un niño,

sonreír entre sueños al sueño del dolor,

y soñar con amigos y soñar el cariño,

y hundirse poco a poco en un sueño mayor”.

Estuvo asediado siempre por pensamientos de hechos misteriosos: la muerte, el más allá. Aunque no hubiese escrito otro poema que “Elegía”, su nombre estaría presente entre el de los maestros de la poesía chilena. Aún recordamos aquellos versos iniciales:

“Gracias, madre!

por todos los dones de tu corazón;

por tu santa emoción;

y por la exaltación

y la pasión”.

Carlos Mondaca amasó su pan y comió de su propio trigo; 

hubo él de saciar la sed con un sorbo escaso que le dio la fuente clarificada con lágrimas.

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Antonieta LeQuesne
https://www.wattpad.com/161420241-grandes-obras-alma-que-mueres-de-amor-mar%C3%ADa

Alma que mueres de amor

María Antonieta Le-Quesne

(1895 -1921)

Alma que mueres de amor,

dime lo que es despertar

en la alborada de Dios,  

cuando se muere de amor.

Yo sé lo que es enfermar

y agonizar de pasión,

pero no he sabido amar

para morirme de amor

Alma que mueres de amor,

dime lo que es enfermar

para morirme de amor…

¡Yo sólo sé agonizar ¡

Y, para hacerme morir,

sé que no habrá otro dolor:

¡ en el curso del vivir

no he sentido otro mayor ¡

Y no me quiero morir

si no me muero de amor,

porque yo quiero vivir

la agonía del amor…

Alma que mueres de amor,

dime lo que es enfermar

para morirme de amor…

¡Yo sólo sé agonizar ¡

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Carlos Pezoa Veliz
http://www.biblioteca.org.ar/libros/157946.pdf

NADA.- Carlos Pezoa Véliz

Era un pobre diablo que siempre venía

cerca de un gran pueblo  donde yo vivía;

joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,

siempre cabizbajo… ¡Tal vez un perdido !

Un día de invierno lo encontraron muerto

dentro de un arroyo próximo a mi huerto,

varios cazadores que con sus lebreles

cantando marchaban… Entre sus papeles

no encontraron nada… Los jueces de turno

hicieron preguntas al guardián nocturno:

éste no sabía nada del extinto;

ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.

Una chica dijo que era un loco

o un vagabundo que comía poco,

y un chusco que oía las conversaciones

se tentó de risa… ¡Vaya, unos simplones ¡

Una paletada le echó el panteonero;

luego lió un cigarro, se caló el sombrero

y emprendió la vuelta… Tras la paletada,

nadie dijo nada, nadie dijo nada… 

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PEDRO SIENNA
http://www.memoriachilena.cl/602/w3-article-771.html

ESTA VIEJA HERIDA... 

(Pedro Sienna, 1893-1972)

Esta vieja herida que me duele tanto,
me fatiga el alma de un largo ensoñar;
florece en el vicio, solloza en mi canto,
grita en las ciudades, aúlla en el mar.

Siempre va conmigo, poniendo un quebranto
de noble desdicha sobre mi vagar.
Cuanto mas antigua tiene mas encanto...
¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!...

Y como presiento que puede algún día
secarse esta fuente de melancolía
y que mi pasado recuerde sin llanto,

por no ser lo mismo que toda la gente,
yo voy defendiendo románticamente
¡esta vieja herida... que me duele tanto!...

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MAX JARA

http://cienpoemaschilenosclaves.blogspot.com/2009/02/ojitos-de-pena-max-jara-1886-1965.html

OJITOS DE PENA 

(Max Jara, 1886-1965)

Ojitos de pena  -  carita de luna,
lloraba la niña  -  sin causa ninguna.

La madre cantaba,  -  meciendo la cuna:
“No llore sin pena,  -  carita de luna”.

Ojitos de pena,  -  carita de luna,
la niña lloraba  -  amor sin fortuna

“¡Qué llanto de niña,  -  sin causa ninguna¡”,
pensaba la madre,  -  como ante la cuna:
“¡Qué sabe de pena,  -  carita de luna!”

Ojitos de pena,  -  carita de luna,
ya es madre la niña  -  que amó sin fortuna;
y al hijo consuela  -  meciendo la cuna:

“No llore, mi niño,  -  sin causa ninguna;
¿no ve que me apena,  -  carita de luna?”

Ojitos de pena,  -  carita de luna,
abuela es la niña  -  que lloró en la cuna.

Muriéndose, llora -  su muerte importuna.
“¿Por qué llora, abuela, -  sin causa ninguna?”

Llorando las propias,  -  ¿Quién vio las ajenas?
Mas todas son penas,  - carita de luna.-

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